"très riche nihil" (W.)

J’ignore pourquoi je continue, pourquoi il faut continuer.

Pour l’amour d’un simple mot, peut-être, rien. Je ne saurais mieux dire. Il entrait je ne sais quoi de fragile et d’inaltérable dans la transparence de cette syllabe seule, qui contenait le monde. L’asphyxie uniformément grise d’une après-midi pluvieuse, tout l’automne, la forme d’un nuage loin, les mille incidents du quotidien, les mille péripéties, et jusqu’à l’absence de péripétie elle-même, parlaient dans ce mot étrangement, de la même voix. 

J’ignore pourquoi, je continue,  il faut continuer.

Oui et non, inséparés. Les choses respiraient mieux, à l’intérieur de ce mot circulaient avec une liberté nouvelle, une fluidité déconcertante, entrant et sortant, en une circulation presque incessante, merveilleusement labiles et diaphanes, dansantes. La mort y trouverait sa place, comment faire autrement, mais alors ce ne serait plus elle le dernier mot ?